Tras un primer shock producto de la dramatizacion mas que de otra cosa, poco queda salvo una ligera presion en algun punto del pecho que dudo sea el corazon, y algo asi como una cadena dentro de mi garganta pugnando por salir.
Esta ciudad me mata.
No tengo mi habitacion, no tengo mi escritorio, no tengo mis recuerdos, no tengo nada. No me gusta. Me quema. Y Granada es cada vez mas un espejismo que se pierde entre la arena.
Quiero algo de verde aqui. Una semana hasta irme a portugal parece demasiado.
Me da miedo salir a la calle. MIEDO. Porque no quiero cruzarme contigo, no quiero recordar que existes, no quiero verte, no quiero apartar la mirada, no quiero no saludarte, no quiero tener que pensar en saludarte, no quiero controlar mi expresion, no quiero nada. No quiero estar aqui.
Quiero que te vayas a Murcia, o a donde sea, que no sea Granada.
No, en serio. No vengas a Granada ¬¬.
Si no fuese porque no hay un atisvo de sangre en estas grutas, ahora el escritorio no seria mas que un lago color burdeos de lagrimas estancadas.
Dicho queda.
PD.- respirar por la boca sienta bien.
PPD.- no tengo acentos t.t
viernes, 30 de julio de 2010
domingo, 11 de julio de 2010
Día fffff. Debería mirarlo antes de empezar a escribir.
En situaciones de peligro es norma para el grupo cerrar filas. Unirse, formar una piña. Golpear como uno solo.
En tiempo de crisis es propio de la sociedad volver a sus instintos primarios, cerrar filas en torno a sus centros: derecha e izquierda renacen con fuerza, los gritos en la calle llevan cada día un poco más de sangre.
El centro se diluye y pierde fundamento.
Distintos ideales producen distintas recetas, todas en principio con un mismo objetivo, pero tan distintas en la esencia y estructura que parecen hablar de mundos distintos. Y entre mundos distintos se gritan unos y otros, repitiendo clichés y definiciones subjetivas que pronto conforman gritos de guerra cuyo significado yace perdido en la red.
No dicen más que piedras lloviendo. No significan más que eso.
Echarse las culpas nunca es tan sencillo como cuando el miedo da vida a las venas.
No me gusta la políca. Y menos los politequeos.
En tiempo de crisis es propio de la sociedad volver a sus instintos primarios, cerrar filas en torno a sus centros: derecha e izquierda renacen con fuerza, los gritos en la calle llevan cada día un poco más de sangre.
El centro se diluye y pierde fundamento.
Distintos ideales producen distintas recetas, todas en principio con un mismo objetivo, pero tan distintas en la esencia y estructura que parecen hablar de mundos distintos. Y entre mundos distintos se gritan unos y otros, repitiendo clichés y definiciones subjetivas que pronto conforman gritos de guerra cuyo significado yace perdido en la red.
No dicen más que piedras lloviendo. No significan más que eso.
Echarse las culpas nunca es tan sencillo como cuando el miedo da vida a las venas.
No me gusta la políca. Y menos los politequeos.
viernes, 2 de julio de 2010
Día NI PUTA IDEA.- el ordenador quema.
I don't want you to leave.
I don't want to leave.
I just want your hand, our feet and the sea.
I don't want to leave.
I just want your hand, our feet and the sea.
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