Día 58: cansancio.

Estoy tan vacía últimamente...

Por eso quería tu fuego, tu odio, tu negro incendiario... es mejor que este amarillo.



El silencio se agarra a mis venas... la televisión hace ruido, demasiado, pero la soledad de mi habitación me atormenta. Su desorden me recuerda promesas no cumplidas. La promesa de no prometer.

Me cautiva, su intento de llenar el vacío con palabras. ¿Por qué? Palabras que son sólo música, al final. Palabras que no definen, no señalan, no significan, sino que son pinceladas tenues de un paisaje, de un sentimiento. Me cautiva, el acotar por aproximaciones sucesivas, el acercarse despacio, como acechando, como con miedo a espantar al fantasma de esa sensación y que vuele, que vuele y desaparezca antes de hayamos llegado a olerlo.

Porque, al final y al cabo, para eso sirve la poesía: buscar caminos alternativos, formas de transmitir lo inalcanzable para una sola palabra. Pues las palabras para transmitir han de ser definidas, y la definición ha de ser algo transmisible, explicable. Y, ¿cómo explicar a un niño lo que es el amor, la felicidad, la desesperación? Y, más aún, ¿cómo transmitir aquellos sentimientos que, por intransmisible, carecen de nombre? Y, más aún, ¿cómo sentirlos, cómo hacerlos perdurar en la consciencia más de un instante, cómo elevarlos de la condición de sensación caduca? Y, más aún... ¿cómo compartirlos? ¿Cómo buscar otro yo, otro alguien que sienta lo mismo, que conecte, que rasgue nuestro corazón uniéndolo con otro y dejando escapar ese chorro a veces brutal, a veces lánguido y tranquilo, pero siempre rebosante de ansiedad?
¿Cómo, sino dando rodeos?

Nos acercamos despacio, despacio, despacio, asentando las palabras antes de proseguir.
Vamos despacio, despacio, despacio, hasta podemos ver y oír y sentir y hasta oler nuestra presa y, entonces, no agazapamos, despacio, despacio, despacio. Y sonreímos, y respiramos una vez y volvemos a aspirar y, entonces... Saltamos, gritamos, corremos con todas nuestras fuerzas sin ver dónde caen nuestros pies, sacamos las escondidas garras para clavarnos en ese sentimiento y hacerlo nuestro para siempre y, entones... Abrimos los ojos, y sólo estamos nosotros, nosotros y el prado verde, eterno, con el cielo arriba... riéndose.

Despacio, despacio, despacio.
Hemos de fingir que lo hacemos todo tan despacio, que no puedo menos que reír yo también.
Es difícil ir despacio cuando tus músculos se tensan para saltar.
(Y, por una vez, he dejado el símil de las cartas a parte.)


**********************************************************


Pero mi cuerpo tiene su propio ritmo, y ahora es claro. Está rugiendo. Palpitando. ¿Alguna vez has sentido cada parte de ti? Respirar se vuelve un acto comprometido, difícil. Hay tanto músculo en juego...


**********************************************************


Y no quería esto, porque no quería esperar nada de ti. Era más fácil cuando yo no te gustaba, tú no tenías que comportarte como si te gustase. Cachis.


**********************************************************


Creo que estoy volviendo a dejar de escribir para mí... Para mí, por mí, para mí...


**********************************************************


Ahora siento que tengo que dar la talla.


**********************************************************


Hoy, me cuesta un poco más ser yo.

(Lo que ni de lejos, ni de coña, ni muchísimo menos, significa que vaya a fingir. Sólo, que me lo tengo que recordar. Un poco.)

**********************************************************

**********************************************************


-Soy un error.
-No, tienes los ojos grandes.


**********************************************************


Esto es to, esto es to, esto es todo amigos.


(Ahora: astrofísica.)